O conto do menino triste. (Son of Tim Burton)

Triste, tristinho...
triste menino,
Que não existe aqui,
Nem lá...
não existe em nenhum outro lugar.

Triste... a tristeza tomou o menino outra vez.
Mas ninguém nota sua tristeza à distância.
Triste, distante menino de seu sonho... em casa,
Distante de estar em casa.
É assim,
triste que o menino triste,
sendo feliz, vive na tristeza.

Desde moço, já é velho assim o menino triste.
Um dia disse a si mesmo, o menino triste,
Que triste assim não quer viver...
E esperou pelo dia amanhecer.

...

Saborosa sensação.

Um dia que nasce,
uma manhã que traz um novo Sol...
com raios que iluminam distancias infinitas,
e que renova cada propósito,
Nasce mais um dia com novas propostas para a vida.

Eis que se aprecia, o que há de vir pelas novas horas,
que morrem assim como são passageiras
do dia, e renascem constantemente...
num ciclo infinito...incansável...incontáveis horas, contadas
a cada sessenta segundos, que antecedem os minutos... tic...tic
Insistente é o relógio na parede com as pilhas fracas
de tanto que contou as horas,
nem foi notado que há muitas horas...já não dava as horas certas.

Lá vai o dia que passou contado as horas.