O lugar secreto de cada um.

Em um sonho, contava sobre meus sonhos para os meus amigos.
Contei que sonhei com um lugar...
Nesse sonho eu via em meio a uma cratera de concreto habitada,
Uma paisagem sem outra igual.
A sensação é que somente eu via esse lugar, e o adimirava.Pensava: "Passarei muitas horas aqui, só olhando para esse lugar, adimirando"... Do fundo do quintal de uma casa,
Eu podia ver montanhas de gelo enormes, que pareciam riscar um céu azul como o oceano. Sentia o calor do sol que radiava por entre as montanhas, e brisa do vento suave. Havia também um campo verde, com arvores e animais. Animais de chifres que nunca vi.
Me emocionei enquanto descrevia, no sonho, esse lugar que eu havia sonhado. Parecia ser ótimo viver naquele lugar.
De repente acreditei que não pudesse ser um sonho apenas, então não quis acordar.
Hoje despertei, não dei bom dia a ninguém.
Desejo que seja bom, o meu dia.

Antes tarde, do que tarde demais.

É tão ruim quando não dizemos a quem amamos, que nós a amamos. E isso se torna pior ainda quando refletimos, e sabemos que houveram diversas oportunidades pra que isso fosse feito.

Daí podemos nos ver em situações bem parecidas com relação a diversas outras coisas. É ruim não abraçar alguém, quando se tem vontade de abraçar. Quantas coisas importantes deixamos de fazer, por mais simples que elas pareçam? Não saber o que dizer quando alguém que gostamos muito está desconçolado pela vida. É péssimo não saber o que dizer, quando alguém precisa das suas palavras.

Pessoas precisam de pessoas, e nós devemos conhece-las bem. O mundo é para nós, e se não nos apoiarmos uns nos outros, o que acontece com a gente? Somos todos feitos uns dos outros, tudo que somos alguem já foi antes, ou alguem pode ser ainda. Nossas escolhas tem que ser moderadas, para que saibamos o que está realmente acontecendo.

Presente pra alguns, ausente pra outros. Tudo é uma escolha, e eu escolhi. E essa escolha, para mim, é a melhor no momento. Farei dela uma verdade justa e honesta pelo tempo que for, e espero que esse tempo seja longo. Mas não devemos ser vitimas de uma verdade só.

Gostaria de poder abraçar mais, mais pessoas... todas ao mesmo. Todas de quem eu gosto, e todas as que gostam muito de mim, e que precisam tanto de mim que eu nem posso imaginar o quanto. E do mesmo modo eu preciso de todos.

Ás vezes no silêncio, pode-se escutar alguém chorando. E nem sempre o silêncio é um consolo amigável pra quem necessita de conforto e descanço.

Registro inconsciente.

Verdade... O que são textos? Sem intenção, objetivo, não representam nada. Alias, representar, é diferente de interpretar. Um texto sem intenção ou objetivo é somente palavras soltas... E palavras soltas não cativam ninguém.
Palavras tem funções especiais, elas devem causar sensações. Com elas pode-se dizer tudo, e ao mesmo tempo não ter dito nada. Palavra define, e a falta de palavra é o desconhecido.
Mas há momentos que podemos manifestar , e causar, sensações sem o uso de palavras. Textos inteiros, depois de lidos, podem não ter transmitido nenhuma mensagem. Tudo depende. De que? Das nossas intenções e desejos. Pra tudo se deve ter uma razão.. Uma intenção, ou objetivo? Não sei... Mas devemos sempre nos preocupar em ter algo a dizer, e é importante também, ouvir o que as pessoas tem a dizer. É certo que questionamos somente conforme nossas necessidades, e se isso é justo também não sei dizer, mas é uma forma de nos tornarmos conscientes do que fazemos, e do que estamos dizendo, de uma forma equilibrada. Questionar é o melhor caminho pra nossa realidade. Só assim é que se descobre a realidade.
E dessa forma também pode-se descobrir o quanto é difícil dizer algo, esclarecer algo...
Então o que nos convém?

“A vida pode ser interpretada como um texto, onde é importante respeitar cada virgula, e o tempo é servido conforme as nossas necessidades de realizar coisas. O tempo é a nossa necessidade. E as nossas necessidades é o que nos alimenta e movimenta, são os nossos objetivos... Então tempo e necessidade, é tudo aquilo que julgamos verdade para nós.”

Medos públicos, sonhos privados.

À espreita, sempre. Olhando o mundo pelo buraco, do lado de dentro.

Aonde está esse buraco?

Um buraco causado pelo tempo, sempre ele.

Mas esse foi o que não pude aproveitar... ou pelomenos não foi usado da forma que deveria.

Tempo, outra vez e sempre.

Olhando, esperando. Nada vai parar?

As coisas são geradas através de um ciclo infinito, incansável... inesgotável tempo que conta a nossa passagem.

E se olhar pra trás, me causa frustrações hoje, ou melhor... o que não foi aproveitado lá atrás me causa frustrações, tenho medo do que pode vir amanhã.

Olho as coisas, e suas complexidades... as vezes não as copreendo, ou gostaria simplesmente de não compreende-las.

É mundo maluco, quantas volta ainda terá que dar?

Todo sentido, é obrigatório.

Sentimento é relativo...

Conceitos... me perseguem aonde eu não queria encontrá-los.

Mundo, mundo... aonde quer que eu chegue, tudo é mundo. Tudo é pronto. Tudo espera, e nada corre.

E o que veio do passado, ainda é presente.

Regras...

Mundo, o que trago a ti acrescentar?

Sonhos privados... e meus medos públicos.

Saudade...

Não sei do que...

não sei o que é.

Algo parece estar fora do seu devido lugar,

alguma coisa está faltando.

Parece que perdi um sonho, talvez alguns sonhos.

Desejar...

Arriscar...

O conto do menino triste. (Son of Tim Burton)

Triste, tristinho...
triste menino,
Que não existe aqui,
Nem lá...
não existe em nenhum outro lugar.

Triste... a tristeza tomou o menino outra vez.
Mas ninguém nota sua tristeza à distância.
Triste, distante menino de seu sonho... em casa,
Distante de estar em casa.
É assim,
triste que o menino triste,
sendo feliz, vive na tristeza.

Desde moço, já é velho assim o menino triste.
Um dia disse a si mesmo, o menino triste,
Que triste assim não quer viver...
E esperou pelo dia amanhecer.

...

Saborosa sensação.

Um dia que nasce,
uma manhã que traz um novo Sol...
com raios que iluminam distancias infinitas,
e que renova cada propósito,
Nasce mais um dia com novas propostas para a vida.

Eis que se aprecia, o que há de vir pelas novas horas,
que morrem assim como são passageiras
do dia, e renascem constantemente...
num ciclo infinito...incansável...incontáveis horas, contadas
a cada sessenta segundos, que antecedem os minutos... tic...tic
Insistente é o relógio na parede com as pilhas fracas
de tanto que contou as horas,
nem foi notado que há muitas horas...já não dava as horas certas.

Lá vai o dia que passou contado as horas.